Break, break, break Alfred, Lord Tennyson Break, break, break, On thy cold gray stones, O Sea! And I would that my tongue could utter The thoughts that arise in me breɪk | breɪk | breɪk | ɒn ðaɪ kəʊl(d) ɡreɪ stəʊnz | əʊ siː| ənd aɪ wʊd ðət maɪ tʌŋ kəd ʌtə | ðə θɔːts ðət əraɪz ɪn miː | O, well for the fisherman's boy, That he shouts with his sister at play! O, well for the sailor lad, That he sings in his boat on the bay! əʊ | wel fə ðə fɪʃəmənz bɔɪ| ðət (h)i ʃɑʊts wɪð ɪz sɪstər ət pleɪ | əʊ | wel fə ðə seɪlə læd | ðət (h)i sɪŋz ɪn ɪz bəʊt ɒn ðə beɪ | And the stately ships go on To their haven under the hill; But O for the touch of a vanished hand, And the sound of a voice that is still! Break, break, break, At the foot of thy crags, O Sea! But the tender grace of a day that is dead Will never come back to me Alfred, Lord Tennyson ən(d) ðə steɪtli ʃɪps ɡə(ʊ) ɒn | tə ðɛə heɪvn̩ ʌndə ðə hɪl | bət əʊ fə ðə tʌtʃ əv ə vænɪʃt hænd | ən(d) ðə sɑʊnd əv ə vɔɪs ðət ɪz stɪl | breɪk | breɪk | breɪk | ət ðə fʊt əv ðaɪ kræɡz | əʊ siː | bət ðə tendə ɡreɪs əv ə deɪ ðət ɪz ded | wɪl nevə kʌm bæk tə miː | ˈælfrɪd | lɔːd ˈtenəsən |